Te busco, Belli - Seleccion Alberto Diaz Hermelo

Sola yo, amor,
y vos quién sabe dónde;
tu recuerdo me mece como al maíz el viento
y te traigo en el tiempo,
recorro los caminos,
me río a carcajadas
y somos los dos juntos
otra vez,
junto al agua.
Y somos los dos juntos
otra vez,
bajo el cielo estrellado
en el monte,
de noche.
Yo, amor, he aprendido a coser con tu nombre,
voy juntando mis días, mis minutos, mis horas
con tu hilo de letras.
Me he vuelto alfarera
y he creado vasijas para guardar momentos.
Me he soltado en tormenta
y trueno y lloro de rabia por no tenerte cerca,
en viento me he cambiado,
en brisa, en agua fresca
y azoto, mojo, salto
buscándote en el tiempo
de un futuro que tiene
la fuerza de tu fuerza.

El vino, Bartolomé - Selección Alberto Díaz Hermelo

El vino de sus pechos purificó mis manos
El de su lengua enrojeció
-todavía más-
mi corazón.

¿De qué modo te quiero?, Barret - Seleccion Alberto Diaz Hermelo

¿De qué modo te quiero? Pues te quiero
hasta el abismo y la región más alta
a que puedo llegar cuando persigo
los límites del Ser y el Ideal.

Te quiero en el vivir más cotidiano,
con el sol y a la luz de una candela.
Con libertad, como se aspira al Bien;

Desamparo de los crepúsculos, Barba - Selección Alberto Díaz Hermelo

       

        Huyo de aquel dolor que me hizo un día
        bajo el misterio incógnito del cielo
        sangrar el alma silenciosamente...
        ¿A qué desde las áridas riberas
        tender la vista al horizonte? -El claro
        beso de luz en la extensión naufraga-
        y antes de que la sombra me circuya,
        apagaré mi espíritu intranquilo
        en el fulgor violeta de la tarde...

Centinela, Aub - Seleccion Alberto Diaz Hermelo

Soy centinela:
espero la primera luz del día
para dar la orden de ataque.
De pronto creo posible,
hoy de que no salga el sol
y que la noche se vuelva
eternidad eterna.

¿Qué debo hacer?
dime, Javé.
Porque parece
que así va a suceder:
-Dime Javé, ¿qué debo hacer?
El tiempo está pasando en vano.
El horizonte no aparece.
-Dime, Abraham ¿qué debo hacer?

Muñeca rota, Atencia - Selección Alberto Díaz Hermelo

   

    ¡Qué me intenta decir tu deterioro? Vente,
    muñeca frágil y doliente y herida,
    sin faldones que cubran tu cuerpo descompuesto,
    sin un alma mecánica que te cubra, desastre
    de los años y el trato.
    No me aparté de ti; nos apartaron
    convenciones y usos: no era propio quererte,
    y hoy pienso que otras manos te han mecido en exceso.

El agua, Arteche - Seleccion Alberto Diaz Hermelo

   

    A media noche desperté.
    Toda la casa navegaba.
    Era la lluvia con la lluvia
    de la postrera madrugada.
    Toda la casa era silencio,
    y eran silencio las montañas
    de aquella noche. No se oía
    sino caer el agua.

    Me vi despierto a medianoche
    buscando a tientas la ventana;
    pero en la casa y sobre el mundo
    no había hermanos, madre, nada.

Otoño, Alegría - Selección Alberto Díaz Hermelo

Has entrado al otoño
me dijiste
y me sentí temblar
hoja encendida
que se aferra a su tallo
que se obstina
que es párpado amarillo
y luz de vela
danza de vida
y muerte
claridad suspendida
en el eterno instante
del presente.

Pleamar de amor, Gaos - Seleccion Alberto Diaz Hermelo

La tarde pastoral, de alterno cielo
rayos de tu tormenta desatados,
mas luego azul total, cielo amados,
me llena de pasión o de desvelo.

Asciendo así del tormentoso anhelo
a una paz de reposos entregados,
mas desciendo otra vez a los estados
mismos de que partí para mi vuelo.

¡Ay! esta indócil pleamar me inunda,
tarde mi frenética y liviana.
Déjame, pues, si, deja que me hunda

en este frenesí de lluvia vana.
Luego me elevare hasta ti, oh, profunda.
Luego serás mi primavera humana.

En la mejilla, Broda - Selección Alberto Díaz Hermelo

en la mejilla la confesión relámpago
un. punto fijado lejos de
quien retrocede

jugué a las tabas
un. cuerpo desmembrado.
de luz.

ligado por sintaxis  -dolor. limo
del sueño que deposita

esa oscuridad a medida
que retrocede

Presencia, Pacheco - Seleccion Alberto Diaz Hermelo

   

    ¿Qué va a quedar de mí cuando me muera
    sino esta llave ilesa de agonía,
    estas pocas palabras con que el día,
    dejó cenizas de su sombra fiera?

    ¿Qué va a quedar de mí cuando me hiera
    esa daga final? Acaso mía
    será la noche fúnebre y vacía
    que vuelva a ser de pronto primavera.

    No quedará el trabajo, ni la pena
    de creer y de amar. El tiempo abierto,
    semejante a los mares y al desierto,

    ha de borrar de la confusa arena
    todo lo que me salva o encadena.
    Más si alguien vive yo estaré despierto.